DOS MIL CABEZAS: POESÍA Y ESQUIZOFRENIA. SOBRE LA GENERACIÓN DE LOS 90 EN ESPERA DE LOS NIÑOS 2.0.

 Los jugadores

Selección y nota introductoria: Manuel de J. Jiménez.

En México se ha popularizado una frase para describir los ímpetus artísticos: “Levantas una piedra y salen poetas”. La hipérbole siempre se atribuye a varios poetas mayores para criticar la trivialización de la figura (con mayúscula) del “Poeta”. Sospecho que en realidad esa piedra forma parte de la tradición oral no sólo mexicana sino latinoamericana que busca denunciar la proliferación de “pseudo-poetas” en las custodiadas tradiciones. Escuché frases similares en Chile, Perú y Cuba. Pero ¿quiénes se esconden bajo una piedra? Insectos, gusanos, cangrejos y lagartijas. Todas estas criaturas sumamente poéticas. Más allá de mofarse de las aspiraciones poéticas de muchas personas, la imagen puede vincularse con el carácter subterráneo o furtivo con el que los poetas o, mejor dicho, los círculos poéticos se desarrollan y dispersan. Ante el movimiento o la localización de los nidos, los poetas pierden el control y mudan a otra piedra (artefacto).

Muchos críticos y criticones dirán que son los poetas más jóvenes quienes pululan sin credenciales por los recitales y ediciones “basureras”, carentes de los sedimentos propios en la profesión. Esos guardianes de las letras dirán también que para satisfacer el alumbramiento de un “Poeta” es necesario (como requisito sine qua non) que la persona en cuestión sea primero un “poeta joven”, es decir, alguien que es aprendiz y se está curtiendo en los duros menesteres del verso y la metáfora. ¿Cómo se logra esto? Con sacrificio, lecturas cuidadosas, años de “horas nalga”, talleres y, en el mejor de los casos, bajo la tutela de un poeta mayor. Incluso, ya en un afán extremadamente formalista, los criticones asegurarán que es necesaria una formación académica en Letras para conocer de teoría literaria y herramientas conceptuales. Esto, en pocas palabras, son los prerrequisitos (técnica y trayectoria) para la aceptación gremial, que pueden ser entendidos desde la antropología como una serie de ritos y formas que comparten varias tradiciones poéticas. Si verdaderamente de una roca salen poetas para diseminarse por el mundo, reproducirse y crear escuelas, colectivos o grupos, lo interesante aquí será ver de qué material es esa roca y cómo encierra o blinda a esas criaturas locuaces. La piedra, en esta aproximación externa, es simbiótica con el poeta (molar-molecular).

Pero desde un punto de vista interno se observan a su vez otros flujos de legitimación y autentificación entre los nuevos poetas, sobre todo, en aquellos que nacieron en la década del noventa del siglo pasado. El 10 de noviembre 1989 cae el muro de Berlín y con él se desquebraja toda una cosmovisión binaria. En ese sentido, las personas que nacen a partir de 1990 ya no percibirán más las tensiones simbólicas que ocasionaba la confrontación entre el sentido comunista versus el sentido capitalista. Aunque ambos aparatos de capturas se reducen a un modo de ser a favor o en contra del capital –lo que se conoce como perspectivas capitalísticas– lo cierto es que el horizonte se modificó sustancialmente a partir de esta fecha. El Capitalismo Mundial Integrado, los procesos de globalización y la hegemonía neoliberal produjeron subjetividades más monistas y articuladas. Así, para esta nueva generación de seres humanos, se confeccionó una serie de agenciamientos que van desde el internet post-enciclopédico, la música dúctil del mp3 y mp4 (a diferencia del cassete y el cd de las generaciones anteriores) o la sociabilización virtual de los chats y después las redes sociales. En la literatura, el primer agenciamiento capitalístico fue crear un movimiento culturalmente mercadológico que emulara con creces los movimientos del s. XX: la Alt Lit. La técnica es precisamente la incorporación artificial y brumosa de un conjunto de escritores que comparten rasgos comunes, sin someterse a la rigidez de un manifiesto ético-estético. La metodología es el despliegue de un aparato mediático que va desde editoriales hasta blogs y notas de prensa. A pesar de ello, ¿qué hace y quién es la Alt Lit? Nadie da respuestas y pocos quieren responder el juego. La Alt Lit procede por divergencias y ambigüedades. Hay que ver cómo funcionan sus reglas.

En fin, el punto que quiero subrayar es el siguiente: los poetas nacidos en los años 90 están expuestos a estas tensiones externas e internas que por supuesto no son exclusivas de su edad. El riesgo es quedar deformados por las fuerzas que a veces chocan entre sí sin considerar el rostro del poeta. En México han aparecido ya algunas antologías, panorámicas o libros colectivos que incluyen a poetas nacidos en los 90. Más allá de las que se preparan o algunas muestras en revistas e internet, considero 3 libros que destacan: Los reyes subterráneos (La Bellas Varsovia, 2015), Poetas parricidas (Cuadrivio, 2014) y Astronave (UNAM-UANL, 2013). En la primera antología, cuya selección estuvo a cargo de Elena Medel y Luna Miguel (estrella poética de la Alt Lit que a mi parecer es la única reconocida entre varios poetas hispanoamericanos por el núcleo anglosajón del movimiento), constituye una buena selección en lo que a nombres se refiere (admito no haber leído aún Los reyes subterráneos). Sin embargo, lo preocupante es el agenciamiento capitalístico (que puede mediana o ampliamente coincidir con la Alt Lit) con el que se levanta este libro desde una lectura europea a manera de visor de la poesía mexicana reciente y la composición de un catálogo fijo. Esto para nada quita el mérito de las antólogas en cuanto a su selección y visión de la poesía mexicana desde afuera. En ese sentido es un placer que la editorial española se entusiasme con lo que hacemos al otro lado del charco. La otra muestra es Poetas Parricidas que me parece un libro precipitado a diferencia de la recepción generalizada como material precoz o prematuro. Más allá de la crítica común que ha tenido por la paradoja del “parricidio” (el libro es el resultado de una convocatoria abierta con la posterior selección y presentación por poetas mayores), el libro resulta una lluvia de lugares comunes, salvo contadas excepciones. Me parece que Poetas parricidas debió esperar unos años más, no por los poetas sino por las poéticas.

Finalmente toca hacer un poco de distancia y mencionar algo sobre Astronave. Quiero en primer momento comentar, como lo hice a finales de 2012 en el prólogo, que no consideré nunca el libro en una versión acabada y por supuesto se incorporaron y reconfiguraron nuevas voces en el mapa. Igualmente confieso que si hoy volviera a hacer esa panorámica, cambiaría 3 nombres. No más, porque estos ejercicios antológicos se distinguen por comprometerse con cada una de las poéticas. Sírvase entonces esta pequeña muestra como un post scriptum o viaje diferido de la Astronave. Admito que a esta misma selección se le pueden añadir nombres como Abigail Rodríguez Contreras, Augusto Sonrics o Alejandro Vázquez Hernández, etc. La selección es de 5 poetas que no aparecen en el cuerpo de Astronave más una pequeña adenda de Daniela Rey Serrata. Paso entonces a la lectura: levanta esta piedra y saldrán poetas.

OMAR JASSO (ESTADO DE MÉXICO, 1990)

SELAH

Reposo en mi corazón como mi muerte,

he perdido mi cuerpo, empuñadura de los sueños oscuros,

bandera silenciosa que prodiga su secreto y se amotina en las frentes de los labradores.

Me adentro en los látigos de la luz que impele a todo lo mudo a edificar un árbol que lo juzgue y me vierto en las ánforas y sobre tu corazón me vierto,

donde se aplaca la tiniebla es un pájaro que bebe las goteras que llegan hasta mi ojo transparente

pero los grillos prosiguen con su mutilación que ampara la madurez de los racimos de la sangre,

del silencio donde las hierbas sonámbulas se tienden como manos inhospitalarias,

y yo me aflijo porque en mis labios no caben los pechos peregrinos de una joven

y lleno de terror y hambriento arranco los ojos de los ídolos para jugar con ellos en el vientre de la joven.

Estoy sordo pero sé de memoria las canciones deshonrosas del incienso y sé también sus manos como ausencias que se abren sobre los pájaros que son mentiras sagradas,

los pueblos vacilan arrojados a su ojo leproso mientras los bueyes aran la maraña de lenguas que rasgará la costra de la tierra y besará su propio cuerpo como un cielo.

Estoy sordo pero he esclavizado la luz para que escriba sobre el mar los sueños de todos los traidores,

ahora que todo es verdad talo los árboles del tiempo inasequible hasta encontrar un árbol que no sangre,

que la balanza sea y su lámpara prófuga de seres, y el pan vertiginoso con que el trigo corona su desdicha.

Sé de la paciencia del animal que adormece a los niños en los tembladerales, donde oscuros milagros cicatrizan y mantean la cruz espléndida del fuego,

sé de la soledad de los eléboros cuando apócrifas manos los denuncian en medio de la noche

y de su quemadura como un sexo perdido donde las piedras no se satisfacen.

Marchan los médanos dormidos y los peces como litorales del mar que los arraiga,

yo conduzco los labios de mi pueblo sobre un muerto que la niebla lleno de dolor devana

y los hago cruzar sobre lebreles a través de mis brazos que sostienen las infancias misteriosas:

unto mi cuerpo sobre el tuyo como la madre que con su mano suave intenta sanar una herida

pero yo sé que no hay solución para la hierba ni para los metálicos artífices del gozo y del chubasco,

así que a los desengañados de la muerte los desengaño de la vida;

mientras los hongos exhalan largamente el choque de las rocas me arrulla desde el tiempo

y cuando estoy dormido una niña se afana en arrancar mis párpados lejanos.

Canta para mí el sermón de los amentos, canta pues los perfumes nada esperan de las flores que profanan

ni se buscan los sabores en la boca de los niños,

yo arrojaba campanas mutiladas delante de la vida hasta que descubrí que el tiempo no es una agitación de imágenes,

ahora en mis entrañas el musgo huye de todos los pueblos confundidos y hay un duende perpetuo que sabe el nombre contrario de las cosas;

yo te imploro que cantes con tu voz genital el sermón de los sándalos que agranda las mutilaciones de una bestia ahuecada por profundas vestales,

parte los astros todos de los cielos que tan sólo es el viento un hilo donde me deslizo y me rehúso a ser,

parte los astros todos y con su jugo luminoso llena las ánforas que vagan por la tierra en pos de una boca que no pueda beberlas,

cava en mi pecho el camino que conduce hasta ti, úngeme con la bruma de los niños pues me remuerde el beso de las cosas,

y aún los truncos becerros de la aurora me miran como una luz que está de más.

Yo asciendo por el tiempo y en los sépalos anuncio mi parábola como una dulce trampa para moscas,

semejante me dicen como un símbolo al agua, pero mi piel exhausta se adormece en un chorro quemante que danza como los necesitados,

veo a los muebles proclamar su liviandad como crecientes muñones del tiempo,

por el viento rey obligados a atrancar sus visiones en el perpetuo nacimiento de lo estático.

Yo canto y doy la espalda pero no devengo

y alguno me sospecha hurgando en las magnolias como pequeños crímenes.

En la tierra nadie implora por un corazón deshabitado,

para ello han brotado sapos y cigarras que nada tienen que ver con el ojo borroso de los seres,

he dispuesto que los grillos deshilvanen los vientos de la noche

y construyan con ellos la música harapienta.

El sol desheredado por la noche mendiga su puñado de sombras en todo lo que toca,

mendicante también duerme la tierra en lo profundo del tiempo asesinado.

Alguien ha robado mi palabra para regar su sexo como un manojo de ausencias supurantes.

Yo sacaré tus ojos amor mío para que tu cerebro sienta el beso de la sombra, burlaré los contornos procelosos más lejos todavía del tiempo inconjugable.

Esta noche sabrás cómo inclinarte como un emperador ante su propio reflejo desconocido,

aún el aire infinito es inflexible con sus leyes improvisadas,

la libertad es un cerrojo riguroso bajo una llave misteriosa que apenas se pronuncia se vuelve una mentira;

cuando los peces le dejan su alma al movimiento se petrifica el movimiento,

no los peces,

tú que no eres dueño de tus manos crees que están quietas las manos con que ases y desprecias una quietud que no conoces

-la vida es un palacio exorbitante pero yo tengo palacios más extraños todavía-,

yo pongo frente a ti todos los ojos de los seres para que oscuramente los coloques en tus cuencas vacías

y conmigo reirás como un solo loco pues tuya y mía será una sola boca

con la risa moral que no entiende la broma que tantos ladridos impone a los perros,

hoy sin embargo la ceniza se abre paso entre la luz que forja el humo lentamente inhalado por Dios.

MARIANNA STEPHANIA (OAXACA, 1990)

Teníamos veintiún años y
tomábamos postday con la
misma facilidad con que
se toma una aspirina.
Nunca nos hacíamos exámenes
de sangre y cuando llegaban
los rumores de algún amante enfermo
salíamos despavoridas a
comprobar nuestra suerte. 

Estábamos acostumbrados a ese juego,
excepto las que todavía eran vírgenes
y algunos que inexplicablemente
practicaban la monogamia.
Tuvimos sexo con hombres
hermosos y tristes, sin sospechar
que en el deseo de la carne
se oculta 
la muerte. 

Teníamos veintiún años y creímos que
seríamos siempre jóvenes, 
hasta que las amigas 
comenzaron a casarse,
a tener hijos,
a hablar de dos o tres temas,
a volverse grises, 
pálidas,
como si estuvieran muertas. 

Se nos acabaron las excusas de la inexperiencia
y aún así seguimos cometiendo los mismos errores.
Dormíamos con un rumor incesante, persistente,
recordándonos el pago de las deudas y 
los libros que no teníamos tiempo de escribir.
Pero teníamos veintiún años y aún había
esperanza en los estudios, el trabajo,
o quienes todavía encontraban mérito en ser
becados y olvidados poetas. 

En el fondo no queríamos nada de eso
simplemente porque no sabíamos querer.
Sólo podíamos ansiar con desesperación
algo de cariño,
alguna amistad,
tres, seis amantes,
y la satisfacción de 
no tener hijos
ni un horario de oficina. 

Hubo quien ya no pudo tenerlos
porque confundió las hormonas
con las mentas.
Se preguntaba el por qué 
mientras gastaba
los ahorros en tratamientos de fertilidad.
Qué pronto se cubrieron de olvido
aquellos hombres
y sus enfermedades. 
 
Al igual que nosotros, nuestros padres
tampoco fueron excepcionales.
Nos dieron todo menos lo realmente importante.
No logramos nada. Nos quedamos a medio camino
entre la locura y la estupidez.
Al final unos se quedaron babeando
en el tedioso proceso de comprarse un auto
o pagar sus deudas.
Los más valientes nunca llegaron a los treinta años.

UNA MAÑANA

No soporto las mañanas como ésta.

Con un cigarro él marca mi cuerpo,

quema su nombre sobre mi espalda.

Y no me ama.

Regreso a casa,

me encierro, leo libros.

Mi madre me dice:

No haces nada,

te la pasas leyendo,

dices que escribes,

pero no te pagan.

Si tuviera fuerzas le contestaría:

Madre: tú predicaste tu amor con el miedo.

Tú incendiaste mi corazón infantil

con el temor a los otros.

Madre: Tú me miras al borde del precipicio

y no harás nada.

Hoy me cosería la boca

para obligarme a este silencio que me atraviesa,

es una flor de fuego en medio de la garganta.

Hoy quiero que me drenen

que se lleven todo lo valioso que aún me queda,

-Tan poco ahora, tan poco-

Con alivio pondría fin a esta gran broma,

Gasolina, cerillos,

La noche llegaría y las llamas serían una promesa.

Mi dolor es la frustración de no poder la luz.

Siempre guardo silencio en mis incendios,

parece que el fuego no nos toca

pero ya estamos ardiendo.

GERARDO GRANDE (DISTRITO FEDERAL, 1991)

LA EDAD ATÓMICA

Poesía de carne y hueso furia y amanecer

Ahora es posible atravesar continentes sin un centavo en el bolsillo

O caminar toda la noche en cualquier ciudad

Con una botella de ron 

Y un buen amigo que se expande por el cielo

Caminar toda la noche

Hasta llegar a ninguna parte

Pero llegar a construir

Cierro los ojos y nos miro en la edad atómica

Chicos hermosos de cabello alborotado

Discutiendo largas horas bajo la lluvia

Ladran junto a los perros de la noche

Los perros que bajo el sol desaparecen

Porque saben que en la oscuridad

Se esconden las flores luminosas de los sueños

En la edad atómica se deja todo

Para lanzarse a los caminos

Y todo está bien

Todo está bien   Todo está bien

La violencia de la que no se escapa está bien

Las heridas de la desilusión están bien

El cáncer del tiempo está bien

El hambre

Los edificios que se derrumban

La lluvia de dos cuerpos encontrándose por vez primera

Labios abiertos

Juegos al filo del barranco

Trifulcas

Todo está bien

Menos la inmovilidad y el silencio

Corre más rápido que la policía

La suma de los errores hace un estilo

Baila   baila

Sobre las ruinas de un país sin nombre

La bandera son los niños destrozados

Las aves cantando su corazón

En el corazón de los árboles

Que miran todo

Aprendimos más en una canción de 2 minutos

Que lo supuestamente aprendido en una escuela

Rostros jóvenes que no crecerán tristes

Porque enfrentan la vida y sus miserias

Y saben que lo más hermoso se esconde en el siguiente libro

En el siguiente acuario

En la siguiente noche

En el siguiente sexo

En la próxima canción

No hay refugio

Un país abierto en los corazones

Así  

en plural

Porque ahora no basta con la sístole y diástole propias

Ahora se suman el palpitar de toda la flora y toda la fauna

Del cielo y del infierno

Todos los poemas

Todas las caricias

Todo cabe dentro

En la edad atómica

Sólo hay dos maneras de vivir

la primera es disfrutar sin parar

la segunda no la conocemos.

I

Nací en un país que se perdió con el tiempo   Mi patria son mis amigos   Las chicas con las que llegué al amanecer   La patria son mis canciones favoritas   Tu lengua en mi boca el deseo el hambre   la soledad   los disparos entre insectos   Mi patria no   Mi patria nunca   Mi patria nunca fue un país con nombre definido   porque el país del que vengo perdió su nombre cuando borró las estrellas del cielo   para alumbrarnos con cabezas de niños que perdió antes de que llegara el amanecer

II

Ese país tuvo una cabellera larga y azul   pero hace tiempo que de tanta vejez perdió las ilusiones   Porque los países también envejecen   Creo que cuando los viejos se quedan sin cabello deberían irse   y que lo triste de ser un país es la inmovilidad   se aumentan las barreras geográficas  barreras mentales   barreras acuáticas   barreras estelares   de sangre y de dioses   Siempre bajo la misma tormenta  

III

En mi camino he visto hombres arrodillados bajo las llagas del sol   chicos de diamante que echan raíces y pelean por un territorio al que no le importan   como no le importa a la lluvia olvidar los sembradíos o descargarse hasta ahogar los frutos luminosos de los sueños   He visto mujeres que ponen el pecho a las balas del hambre y de la pobreza   para después amamantar al futuro y que uno sepa que todo estará bien   todo estará bien   todo estará bien    

IV

La noche arde y desde aquí escribo   escribo lejos de casa    Aprendí que no hay negro y blanco   ni izquierda ni derecha   sólo hay arriba y abajo   y abajo significa estar muy cerca del infierno  

V

Se abre una grieta en mi pecho   si escarban encontrarán un país con la flor en la memoria   verán la danza de los niños que no conocen el sol  Hay cosas que nunca se olvidan como la guerra y la soledad.

VI

Lastima tu rostro de modelo en la sección de sociales

lástima de esta ciudad donde ya no hay espacio para tanto destello

tu rostro asalta las calles bajo la nube de polvo

donde se pierden las llagas del sol

deberías mirar al perro que te observa  

deberías mirar su hocico rabioso

y deberías mirar la rabia en la gente

de vivir estos días

hace tiempo que la belleza se encuentra en otro sitio

y todavía no lo sabes

hace tiempo que la belleza se esconde en un sitio

al que hay que llegar

con el cuerpo desollado

tuerto

y sin dientes

luego de haber inventado

miles de países

miles de poemas

para no caer arrodillado entre las ruinas de esta ciudad

JUAN MANUEL ZERMEÑO POSADAS (NUEVO LEÓN, 1991)

[Storyboard: repliegue instantáneo]

VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero.

Gabriela Mistral

Me comprometo a saber borrar.

A preguntar la gran pregunta.           

en medio de un Ave María

o al final del cierre de una boca/ el actor apaga el cigarrillo

trabaja 3 posibilidades básicas:

i.

girar a 360º esa idea de que la literatura son cosas frescas

desperdiciar la Historia y estaciona un verso en dos movimientos.

ii. *

en una situación plenamente hipotética un canon es una dicotomía

sencilla: balance entre monumento de piedra e ingeniería robótica.

iii.

cabe destacar que los puertos marítimos con

mayor cantidad de gaviotas carecen de bibliotecas para aves.

: a través del internet se observa como diferentes íconos

o nuevas voces postburguesas 

-los golden boys-

caricaturescos se autocolorean: llenan libros con letras.

*_ ___ ____ ___ . _____ __ ____ __ _______,

__ _______á_ ______ _ __ ________ .

(Mistral dixit)

en un complejo poético metronormado: la esclavitud existe.

                                   por diferentes

                                   formas u estilo

                                   poco conven-

cionales.

                                  

                                   Cuando no

alcanza la

otra voz,

la comedia

nos parece

familiar.

Quizá,

estamos por

rebasar los

límites.

Quizá

debes comen-

zar a escribir

por el medio.

                                   N                       r

                                     o                  a

                                       m        r

     b  

                                   Co

                                   tod

pala

       mo

         a

          bra.

[Drive: la sinfónica persistencia de un verso bello]

Descarto prosopopeyas metalepsis anagoges

y demás proposiciones del conocimiento formal

José Kozer

a un libro de Eros Alesi perdido

allá en donde el track del piano se lanza solemne al desconsuelo

las cerca de trescientas sesenta y cinco

 noches en que la cama está vacía

en capricho de una dama que se hunde el sol en los labios

varice en la mayéutica pierna enfundada en bota de un Zeus leucémico

las sie7e ex maravillas literarias vuelan tras la morfina de una muerte

dulce sacra ancha cuya intervención verbal  le sigue a la quema

 de Alejandría vuelta velero origami en las orillas del Adriático

ensuciarme el lenguaje con el azul retoque que le da la mar a la voz

entre más abajo se está de ella

mancha de terciopelo escaldando la lengua de un niño italiano

            que en pleno siglo pasado con alevosía y ventaja se llevó  

la sinfónica persistencia de un verso bello

sea pues abogada mía la eléctrica noche en fuga

            noche que descorazonó a un Van Gogh antes del verano

y tras la maldita intervención de la ortográfica corte surreal

            volvió en esfera el prisma

cromáticoversal de las horas en que me asfixio iletrado sin ti

PABLO ROBLES GASTÉLUM (SINALOA, 1992)

22 x 24

te pedí perdón mientras veíamos juntos una pintura colgada en tu cuarto

creo que era tu favorita

pero cada pincelada que descubrías parecía alterar tu pulso

y yo era un pollock con cara de imbécil

los dos en tu cama acostados en una semi posición fetal

separados uno del otro por alrededor de 20 centímetros

cerraste los ojos llorosos y me dijiste que te sentías como en una historia de raymond carver

¿de qué hablamos cuando hablamos de amor? pensé

¿cuál? te pregunté

e inmediatamente supe que las preguntas nunca llevan a ningún lado

te dije que me gustaba la pintura que colgaba en tu cuarto

la catalogué como post impresionismo abstracto
te di otro beso y pedí perdón de nuevo

empecé a actuar como un personaje de raymond carver a pesar de no saber cómo exactamente debía actuar un personaje de raymond carver

mi beso tuvo un efecto menor al que se necesita para realmente decir perdón

entonces me di cuenta que la simbología es un imán gigante

y es mejor no entrar al campo magnético si uno es un clip de metal

las metáforas y la pintura no se llevan bien de la mano

tú tampoco me quisiste dar la mano

SPLENDA ES CASI AZÚCAR Y TÚ ERES CASI PERFECTA

te dejé de ver por mucho tiempo y ya tenías fleco

te veías muy bien

pero creo que no veías tan bien

por poco te tropiezas con tu propio zapato
lucías torpemente atractiva

yo quería hacerte el amor pero tú contestabas mensajes en tu celular

después me diste un beso

te dije que te había extrañado y que sabías a chile habanero

también hay un asterisco en mi forma de quererte

te sentaste en frente y pusiste tus piernas encima de mí

te acaricié mientras me contabas que en parís hacía frío

ya estábamos en la cama

dijiste que ahí conmigo hacía menos frío que en parís

entonces metí mi mano por debajo de tu blusa

y acaricié tu pecho haciendo la forma de un ocho

o un infinito

es la misma cosa

o por lo menos lo creía

hasta que hicimos el amor ocho veces

tal vez no fueron ocho pero sí infinitas

bajé de la cama y me sentí en movimiento
como el marinero que siente la marea aun pisando tierra

dije necesito ir al baño

volteé la cabeza y recordé que tengo una pésima vista

a pesar de no tener fleco

de lejos eras desnuda un van gogh color piel latina

dijiste que me querías y que tenías sueño

te dije que parecías azúcar

y que yo no iba a poder dormir pronto

DANIELA REY SERRATA (VERACRUZ, 1993)

Reapareces / tatuado / lejos y aspirando a ser un norte trascendente en el Golfo.

Cuántico/ Cyborg / fallido rododendro en primavera 

Tamiahua, cangrejero al final y al principio de todas las fases.

Los ábacos, un sinfín de formas en los cráteres de tu dermis y la coyuntura de las hélices.

Pensar, distante…

Pensar en las mantas mundiales y a los que asesinará mi telequinesis.

Una mujer me observa y le odio generacionalmente.

Vivir con una bomba no evitada y construida en mi cabeza.

Jamás vendrá a mí la comunión / pero sí la genialidad y los tanques de guerra.

Invasión y constantes, ojalá mi corazón nunca cobre substancia.

No a los vestidos cristal. Siempre la ejecución. La suela. El cincho con la hebilla encarnada.

Desde los cerros los llantos. Cómo vibraba en la cima, desde entonces nunca pensé en el conocimiento y el padecer.

Yo controlador del futuro / Yo alteración / Implosión estelar / Catarsis que se adhieren como salva de cedro a la laca.

♣

El librero atascado en los rieles /

           Rocoso el monte de las crisálidas

                          [Formulaciones y lomos gruesos

             Poems for the millenium

La caída precipita el derrumbe de un semicuerpo cornado

Acaba el toque de queda y los alambres de púas se zambullen a la mirada del cerro.

Belleza exigua

                                Belleza bicéfala

                                                                Cráter de mi pecho con parvadas de auras

Cinco kilogramos de párpado robado del bolsillo, la baba en la vitrina

Siempre / eterna niña triste remendando camisas para los muñecos de barro

Cueva en cual eremita con el rostro carcomido se halla hojeando madrugadas

Hasta que conocí mis pies que fueron alas / que fueron picos / y después un par de higos en la hierba

Miro cansada el guiño de todos los soles, y los cánceres que brotan en mí como azahares bellísimos